Eu Tenho Turma – Vitor Necchi (*)

Quando me sinto cansado demais, quando tenho muito o que fazer, quando fico tenso, quando o dia e a semana exigem e parece que o tempo não será suficiente para tudo, nesses momentos fraquejo e tenho vontade de chorar. Hoje foi um dia assim. Pelo menos em dois momentos quase chorei, mas me contive, porque frescura tem hora, né? Mas o fato é que esta sexta-feira, que nem diria um saudoso e sensível ex-aluno, esta sexta-feira veio de gangue pra cima de mim.

Logo cedo me irritei profundamente com a crônica do David Coimbra em ZH. Intitulada “Eu não tenho turma”, ele dispara sua cólera retórica contra petistas, ecologistas, budistas meditadores, veganos, feministas e defensores dos animais, todos perfilados sob o mesmo adjetivo: malas. Seguindo a verve de cronista esperto, ele dispara contra alguns religiosos, liberais, saudosistas da ditadura, racistas, integrantes do movimento negro, antitabagistas, o pessoal da Massa Crítica e linguistas e intelectuais que discutem preconceito linguístico. David Coimbra se mostra irritado com os malas organizados que enchem o saco dele. E dispara: “Eu não tenho turma, eu não quero ter turma, com exceção das pessoas de quem gosto, que não formam uma associação, que não são ONG (malas!), nem movimento de coisa nenhuma”.

Pois num dia que se iniciou me irritando com o texto do David Coimbra e que me deu vontade de chorar durante seu desenrolar em razão da loucura da vida, esse dia terminou há pouco e eu sorri porque sou um mala. Tive vontade de sorrir, sobretudo, porque tenho amigos malas que acreditam no poder que têm de transformar o mundo, por mais clichê que isso possa soar para os espertos que não gostam dos malas que se agrupam em torno de causas comuns.

É madrugada de sábado. Moro no Rio Grande do Sul, o estado mais meridional do Brasil onde o frio não é retórica. Mais do que chamariz para turistas encasacados, o frio sulino fere a carne e a dignidade de quem vive nas ruas. O povo das ruas, que muitos chamam de mendigos, desocupados, bêbados, viciados ou vagabundos, são pessoas que em algum momento da vida perderam o vínculo com a formalidade do mundo. A família, o teto, o trabalho, a capacidade produtiva, os afetos, o orgulho, as posses, tudo ficou para trás, e a rua, sedutora e perigosa, se tornou abrigo desse contigente. A rua, dizem, é de todos, e ela recebe quem se esquiva da vida pretérita ou quem teve seu futuro subtraído.

É madrugada de sábado em Porto Alegre e pela primeira vez em muitos intermináveis anos o seu Valdir terá um teto. Em Viamão, município vizinho desta Porto Alegre gelada, seu Valdir e sua cadela, a Princesa, se encontram abrigados numa casa. Deve estar meio escuro, pois a correria e a excitação causadas pela bondade impediram que os benfeitores se lembrassem de solicitar à CEEE que a eletricidade fosse restabelecida na casa humilde, mas tudo bem. O escuro não deve assustar quem sobreviveu no hiato da vida mimetizada sob a curva de um viaduto cinza.

É madrugada. Na sexta-feira que se encerrou há pouco, fiquei irritado com o David Coimbra e a exaustão me deu vontade de chorar, mas em poucos minutos deitarei sorrindo porque tenho amigos malas que formam um grupo e compartilham crenças. Entre esses malas, há aqueles que salvam animais. A Thiane, por exemplo, é muito mala, essa guria. Vocês não imaginam quantos animais ela já salvou e conduziu a uma casa onde fossem bem tratados. Dezenas de malas doam dinheiro para a Thiane, compram as rifas da Thiane, comparecem aos bazares organizados por ela com o único propósito de ajudar gatos. Cada vez que eu faço uma doação para ela, sei que a causa desta mala dá mais um passo. Confio cegamente nessa mala e seguirei contribuindo com suas loucuras. Há outros malas que conheço e que abrigam em suas casas animais enxovalhados por seres humanos. Eu mesmo sou um mala. O Rufus e seus três irmãos foram resgatados de dentro de um saco amarrado jogado num mato. A morte era certa, mas a Candice resgatou a prole e cuidou dos gatinhos até eles completarem dois meses. Um deles é o Rufus, que há mais de dois anos mia todo dia quando pressente minha chegada. Outra mala é a Cleide, que resgatou a Yolanda na beira de um esgoto na Região Metropolitana. Quando a trouxe para casa, ela tinha medo das pessoas, do vento, de espirro. Com o tempo, a vilania dos chutes e pedradas restou no passado e ela foi se chegando, se aninhando. Hoje, a linda gata plúmbea lambe minha barba antes de deitar ao meu lado e esfrega a cabeça na mão das visitas.

Mas a mala suprema da semana e de todos os dias é a Katarina, amiga exuberante que transborda afeto e indignação. Essa mala tem uma turma de malas que compartilham sentimentos. A Katarina, mala como sempre, descobriu seu Valdir e sua Princesa na rua. A força do seu olhar insubordinado detectou que a dignidade podia ser devolvida para este cidadão que vive na rua, mas não é da rua. Ela descobriu que seu Valdir teria direito a benefícios sociais e foi atrás deles. Ela acenou e os amigos malas atenderam. Uns deram dinheiro, outros, móveis e roupas. Foram dias e dias de mobilização, e o resultado é que o seu Valdir se encontra, nesta madrugada gelada, abrigado sob um teto que pode chamar de seu.

Nesta madrugada gelada que sucede um dia tenso de uma semana louca que me deu vontade de chorar, vou para a cama sorrindo porque a Thiane é uma mala, a Candice é uma mala, a Cleide é uma mala. Deito sorrindo porque tenho amigos malas. Deito emocionado porque a Katarina é uma mala imensa. A bondade e o amor não são clichê, nem cafonice, muito menos retórica na vida da exuberante Katarina. E essa malice contagia.

David Coimbra, eu amo meus amigos malas. Eu me inspiro nos militantes malas. Eu respeito as ONGs malas. Eu financio malas que cuidam de bichos escorraçados. Eu defendo malas negros, gays, deficientes, travestis, ambientalistas. Eu me somo aos malas que ampararam seu Valdir e sua cadela. Eu tenho uma amiga chamada Katarina que tem o coração do tamanho de uma Kombi anos 70 e, de tão mala que é, de tão obstinada, de tão desbragadamente mala, conseguiu dar dignidade a um homem que precisava apenas de um aceno para recompor sua vida.

David Coimbra, mais do que amigos, eu tenho uma turma de malas. E isso me dá um baita orgulho.

Vitor Necchi é jornalista e professor da Faculdade de Comunicação Social ( Famecos) da PUCRS.

Quando a gente ama

Quem vai dizer ao coração

Que a paixão não é loucura

Mesmo que pareça

Insano acreditar

Me apaixonei por um olhar

Por um gesto de ternura

Mesmo sem palavra

Alguma pra falar

Meu amor, a vida passa num instante

E um instante é muito pouco pra sonhar

Quando a gente ama

Simplesmente ama

É impossível explicar

Quando a gente ama

Simplesmente ama!

Psicopatas Cotidianos

O recente assassinato de um jovem por causa de uma medíocre discussão no trânsito foi mais uma prova que podemos estar cercados de pessoas aparentemente normais, mas com cérebros de psicopatas. Aliás, nem todo psicopata mata, assim como nem toda pessoa que mata é psicopata. Mas como reconhecer sinais de crueldade em pessoas aparentemente normais?

                                                        

Qualquer cidadão que traga um gene de maldade pode surtar em algum momento de sua vida. Vejam o caso da garota de 18 anos que matou o amante. Enforcou-o. Testemunhas disseram que, antes, ela infernizou a vida da mulher e dos filhos dele.

Há alguns anos, meu irmão parou seu carro atrás de outro numa sinaleira fechada.  Como o sinal ficou verde e o carro da frente não dava mostras de avançar, meu irmão desviou seu carro, emparelhando com o da frente; baixou o vidro e brincou com o motorista: “E aí, está esperando o sinal amadurecer?” – O motorista do outro carro, sem dizer uma palavra sequer, simplesmente apontou uma arma para o meio da testa do meu irmão. Foi o suficiente para que ele jamais voltasse a reclamar de motoristas retardatários.

Chegou a um ponto que ando desconfiada até do meu cabeleireiro. Ele costuma usar várias tesouras em volta da cintura e as maneja com uma destreza impressionante. E se ele colocar em ação sua fatia psicopata no momento em que estiver me atendendo? E o dentista com aquela broca infame? E se ele surta justo no momento em que me encontro de boca aberta e indefesa? Ficaria mais perfurada que pano de bordadeira, claro. O pior é que psicopatas não sentem remorsos, empatia e sempre culpam os outros pelas suas atitudes criminosas: “Ele me provocou”. “Se ele ou ela não tivesse feito o que fez (pode ter sido até uma cuspida no chão) teria evitado que eu a/o matasse”. É sempre assim: “O inferno são os outros”, até mesmo para os psicopatas moderados. Os moderados são aqueles que, no máximo, agem infantilmente. Já vi amiga escrever o nome do ex 1.500 vezes numa folha de papel, colocar um pote inteiro de mel por cima e guardar numa caixinha. O ex não voltou; em compensação, atraiu um monte de formigas.

Eu não vou comentar sobre psicopatas cujos crimes são uma constante. A mídia está aí para isso. Quero comentar sobre aqueles que convivem conosco diariamente, aqueles que podem estar dormindo ao lado, dançando, tomando um café ou parando ao lado de sinaleiras. Como reconhecê-los?

Para mim, aquele que não para em faixas de segurança já tem falha de consciência moral. Pode jogar o carro por cima de velhinhos a qualquer momento, desde que se irrite profundamente. Aquele que manipula os outros para conseguir o que quer tem a mesma necessidade de poder de um psicopata contumaz. Aquele que se vinga por ciúmes ou inveja tem falta de controle interno. Pode sofrer um a inundação mental repentina e vir a matar.

Aquela pessoa diplomada e admirada em círculos sociais é normal até se irritar com um garçom e esbravejar pela demora de um prato. De médico (Dr. Jekyll) a monstro (Mr. Hyde) em questão de segundos. Se não tratar da sua situação limítrofe, quando estiver “Jekyll” pode matar por mesquinharia.

Outras categorias que representam risco:

O Invejoso

Sente que a vida deu aos outros tudo o que ele merecia: respeito, dinheiro e admiração. Por isso, tenta prejudicar ou destruir reputações alheias. Usa uma máscara de meiguice e cordialidade na frente da pessoa que inveja, mas sua mente fica maquinando uma maneira de puxar-lhe o tapete. Para se afirmar ou camuflar a baixa autoestima, apega-se a símbolos como carrões, mansões, joias ou diplomas, muitos até falsificados.

O Narcisista

É o típico macho alfa – em Biologia, significa o animal que demonstra sua superioridade, tanto em relação à força quanto na bravura, não permitindo que nenhum outro se insurja contra ele.

Para o narcisista, ser durão e assertivo é seu modo de mostrar força e de garantir reputação. Se for contrariado ou se for colocado em segundo plano, certamente vai reagir ferozmente e sentir vontade de aniquilar o concorrente.

O Histriônico-Teatral

Aquele que faz tudo para chamar a atenção, até mesmo ficar de pé à beira de um penhasco. Desconfiem de pessoas ousadas e intimoratas. Pessoas que não podem viver sem adrenalina costumam fazer rachas, arriscam fortunas em jogos, não se prendem a responsabilidades e não suportam rotina. São psicopatas em potencial.

O Esquizoide

Eu desconfio de pessoas que não demonstram emoções. Costumo sempre olhar bem dentro dos olhos delas. Se não há nada que brilhe no olhar quando elas sorriem, fico com um pé atrás. Crianças esquizoides costumam matar seus pais de vez em quando, mas isso é outro papo. Aquela pessoa que fica pulando de galho em galho, que não se prende a nada e nem a ninguém, que não pertence a lugar algum e que subverte normas sociais, pode representar perigo. São os que ficam violentos sob o efeito da bebida ou das drogas.

O Paranoide

Eu coloco as pessoas ciumentas demais nesta categoria. Elas ouvem vozes, veem amantes e são capazes de acreditar nas próprias “visões”, mesmo que só existam na cabeça delas. Estar com um paranoide é uma tortura.

O paranoide fica rancoroso, malévolo e vingativo, caso ache que alguém o está traindo. Para vingar-se de uma suposta traição, faz coisas que ninguém acredita. Começa fazendo em picadinho as roupas do “traidor” com uma tesoura. É capaz de cheirar as roupas íntimas do seu par, em busca do cheiro de outra pessoa. É capaz de matar no auge das suas alucinações.

Se você tem a má sorte de namorar uma pessoa paranoica, proteja-se. Será sempre considerado culpado até que comprove o contrário, isto se não for morto antes. Aliás, nenhuma prova de amor ou lealdade será suficiente para satisfazer um paranoico. Essa criatura desconfia até da própria sombra.

Para finalizar, se você convive com pessoas que apresentam algum desses traços ou vários, mesmo que seja seu cônjuge, parente ou amigo, mantenha-se vigilante ou afaste-se. Jesus disse que era preciso amar o inimigo, mas não há na Bíblia algo que sugira termos de viver ou casar com ele.

Em relação a estranhos na rua ou no trânsito, não há o que fazer: qualquer um pode se tornar um alvo, desde que algum psicopata ponha na cabeça que tem poder sobre o destino das pessoas. Nem prevenção adianta nesta hora. O jeito é evitar brigas e discussões. Sabe-se lá que variável herdada ou adquirida, predisposição genética ou desequilíbrio bioquímico estará influenciando a pessoa que está ao seu lado.

Fontes: Teorias da Psicopatologia e Personalidade, autor Theodore Millon (1979) e Amores de Alto Risco, autor Walter Riso (2010).

Quando Eu Te Encontrar

Apenas um nome, uma cidade e a lembrança de um sorriso. É tudo o que eu sei. Mas vou te encontrar. Estou tentando. E quando eu te encontrar, eu sei o que vou querer. A fé não move montanhas?

Eu já sei o que meus olhos vão querer

Quando eu te encontrar

Impedidos de te ver

Vão querer chorar

Um riso incontido

Perdido em algum lugar

Felicidade que transborda

Parece não querer parar

Não quer parar

Não vai parar...

 

O Poder do Olfato

Fabrício Carpinejar, em uma das suas crônicas, referiu-se aos cheiros que ficaram impregnados nos recônditos da sua mente e que despertam suas lembranças cada vez que entra em contato com eles. O cheiro é “a sua memória, é seu alfabeto”.

Assim como Carpinejar, sou péssima em guardar nomes, números, detalhes, mas sou tremendamente olfativa: jamais esqueço um aroma, principalmente de algo ou de alguém que me tenha sido importante. Um odor é capaz de me aproximar, mas também de me afastar para sempre.

Um cheiro de terra molhada projeta na minha mente as lembranças da chácara do meu avô. Vejo-me criança, destruindo suas plantações com minhas traquinagens. Nestes momentos, sinto vontade de estar no meio do mato e não em meio a uma selva de pedra.

As lembranças que tenho do meu pai sempre estão associadas com o cheiro de café com leite e pãezinhos quentes. Aroma de café matinal, com família reunida antes de todos rumarem para os respectivos afazeres. Não consigo entrar numa cafeteria sem me lembrar dele.

Tenho fascinação pelo cheirinho bom de menta do creme de barbear e pela loção pós-barba que um homem usa após escanhoar-se. O cheiro de um barbear matinal, recrudescido pelo vapor da água quente do banho, é um cheiro afrodisíaco. Quando vejo um homem bem escanhoado, é como se eu sentisse cheiro de menta, mesmo estando ausente nele.

Nada tenho contra homens de barba, mas há de se ter elegância para usar uma. Homens com barbas descuidadas trazem-me à mente o cheiro de vinagre com azeite, mesmo que estejam perfumadíssimos. Explico. Num passado longínquo fui beijada no rosto pelo namorado de uma amiga, um beijo comum, de boas vindas. Acontece que ele estava com o bigode (imenso, mal aparado) molhado de vinagre e azeite da salada que estava comendo. E deixou-me com o rosto umedecido com o tempero depositado nos fios de seu bigode. Não lembro mais o nome dele e nem do dela, mas cada vez que vejo um homem com barba descuidada sinto cheiro de “barba temperada”.

Tenho um amigo muito leal e querido que “cheira” a bombom. Ele é tão meigo e gentil no trato com as pessoas que me traz às narinas cheiro de bombons cada vez que estamos reunidos num mesmo evento. Gentileza e cordialidade cheiram a bombons.

Certa vez consegui, no ápice da minha loucura por aromas, sentir asco por alguém que cheirava a “células mortas” – não sei como consegui essa façanha, mas nem o perfume Paco Rabanne com o qual ele se banhava dos pés a cabeça conseguia afastar aquele terrível cheiro de células mortas. É claro que a repulsão foi gritante. Nem que fosse o último conquistador da face da Terra eu conseguiria levar adiante um relacionamento que não fosse o de apenas amizade.

E isso é facilmente explicado pelos cientistas. É tudo uma questão de química, de feromônios, e não somente os excretados sexualmente, mas os de agregação, de alarme etc. Quem nunca sentiu cheiro de perigo no ar?

Diferenciamo-nos dos animais porque temos o dom de pensar, de racionalizar, de ter consciência da nossa existência, do nosso futuro e a percepção de tudo o que nos rodeia, mas mesmo assim somos guiados pelo instinto. E o olfato é muito poderoso.

Tão poderoso, que é usado desde os tempos mais remotos, mas de uma maneira diferente entre os sexos. Enquanto nós, mulheres, usamos nosso faro para sentirmo-nos atraídas pelo cheiro de sapatos novinhos, maquiagem, cremes hidratantes, bolsas de marca, doces, bombons etc., eles só sentem o cheiro da fêmea, e nem precisa ser a mais perfumada.

E isso as mulheres já sabiam até na Idade Média. Damas medievais usavam seus cheiros para atrair os homens. Sabem como? Elas esfregavam o odor de seus órgãos genitais no lóbulo da orelha do homem que queriam conquistar. Era tiro e queda!

O pior da história é que elas só tomavam banho uma vez por ano, mesmo assim conquistavam até príncipes e reis.

Mas quero acreditar que, nos tempos atuais, os homens pensem como o Fabrício Carpinejar:  não há o que apague da memória o cheiro de cabelos recém- lavados.